Vos sentado frente a Martin Luther King
yo bardeandole las alas a los restos de tu fénix
¿Cómo pasaba el tiempo no?
O era rápido
O lento
No en mediocre calma como a veces pasa
Como pasa hoy
Cuando barro las copiosas líneas de tierra y talco que dejaste
El sembrado de papeles e invisibles
Los colores que grabaste en las paredes
Los cuadritos que nose por que guardaste, pero están en el placard
Ahí adentro Los vestigios de mal gusto sobre ropa se entrelazan con volantes del museo de un futuro que escribimos con naranja
No supimos lo que hicimos esos días
El jazmín hacia de cielo cuando lerdos acordábamos ideas
Transpirábamos ideas esos días
Los tapices rebullían
Los ratones se escondían
Y hasta el perro recitaba algo de allende
Éramos tan libres viejo
Que hasta al mismo Bonacina hubiéramos bañado en progresismo
En los años discutimos, si
Y cubrimos asperezas con promesas que hasta ahora no nacieron
El futuro se hace a mano, sabes
Y las nuestras ven ansiosas el momento que se acerca
Sin las tuyas, bien sé que todo es un decir
Sé también que la sombra invisible del mediodía calcino por ahí requiere un ades
O una sombra de verdad, como las que hacen los tallitos verdes de ese tronco moribundo que en la esquina lucha
Lito Infante lo mató, pero esta lleno de vida y se la banca (eso dijo que te diga)
Hoy hable con un muchacho
Dijo que mañana vendría a ver que onda por los cuartos
Yo le dije que esta bien, que gustoso yo estaría
Pero la verdad que no
Será la edad, el humo, paraguay o yo que sé
Pero no me sienta bien el bastón de la ortopedia
Quería relatarte un poco todo
Y romper con la sequía literaria que me aqueja
Aquí yo, estaré sentado en mi helado trono hasta que frostmure me reclame
Vos viví
Que demostrado está que en lo mejor de la partida, la vida te banea
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