Estuve ordenando, Haciendo Limpiezas Profundas.
Estuve haciendo y deshaciendo Lugar.
Y en ese estar, en ese hacer y deshacer encontré unas cartas.
De Hace mucho y También de hace poquito.
Algunas con dibujos, unas con más letras que otras.
Una hecha con Crayón.
Otra deshecha Brutalmente por el Perro de una vieja casa en la que alguna vez viví, Pero que al mirar el estirado garabato en que se había convertido aquella Hoja de carpeta, Recordé lugar, y tiempo.
Y recordé tiempos y distancias.
Y recordé, Con lo simple que eso suena.
¿Para que guardaba yo estas cartas?
Mi memoria, ésta la de plazos cortos, Me lleva a un encuentro de uniformes y muchos colectivos que rodean el pedregullo alto desde el cual, cuando se cae, Ya no se Revive.
Es Un embudo empinado de malas decisiones y lugares confundidos.
Un enorme remolino de Insultos punzantes.
El reflejo ese de cerrar los ojos con las manos.
Una Alma Dolorida es un Mar de espesa resistencia, donde Ningún corazón desfallecido puede salir airoso.
- Y Cada represión Se Cristaliza.-
Cada Mensaje que no Llega se Hace duro, Se pone Frio y Cortante
Cada Pelota que no entra se Hace por lo menos un granito de Cristal entre Las aguas Bravas.
Sé que No hay barco que navegue sobre las Olas de las que nadie se acuerda
También Creo, que Las Cartas son en tiempo de Tormentas, un Alivio.
De nuevo el viaje momentáneo al Bienestar.
- El sol, La Nube y las Gaviotas de una Nuca contra el Suelo después del Aluvión -
Un analgésico, Como en el Max Payne.
O algo así,
Esas cositas que te dicen (de nuevo) que alguna vez alguien te amó
Que un miércoles De agosto alguien creó algo, en algún lugar pensando en que uno Existe.
Sabiendo que Uno existe.
Celebrando con la vida que uno existe.
Liniers dice que las maquinas del tiempo por un tiempo para él son las Tostadas
Para mí, al menos Hoy fueron las Cartas
- Y Hoy, Fue muchas veces –
¿Se Medica el Alma?, Yo creo que si
Eso Son las Cartas.
Eso fueron esas cartas.
